Óscar Camarero, escritor.

Quadres i poemes al vent

2011-09-30T18:28:00.005+02:00

El próximo día 25 de Octubre a las 19:30 se celebrará un acto poético-musical en la Sala Lluïsa Franch de las Cotxeras de Sants (c/Sants, 79) con motivo de la inauguración de la exposición "Quadres i poemes al Vent", en la que participo con un poema. Espero veros por allí.

Los artistas de la exposición son Ramón Ávila, Óscar Castro, María Ciurana, Sebastià Deusedas, Mary Franquet, Rosario Lahoz, Ferrán Lajusticia, Arseni Macià, Carme Mola, Vicenç Pérez, Vicen Piqueras, Usea Ponce, Llúcia Pujol, Joaquim Rocaful, Amèlia Romero, Josep Sabanés i Ferran Sumoy, Francesca Surribas i Josep Ma. Torres.

Y los poetas, Roberto Altamirano, Joan Asbert, Gloria Bosch, Esteve Bosh de Jaureguizar, Óscar Camarero, Catalina Carmona, Óscar Castro, Rosa Grau, Montse J. Sorribes, Dolores Latorre, Josep López Badenas, Eli Pardo, Jesús Pérez, Llúcia Pujol,Silvia Resorte, Carmen Roig, Atilio Romano, Rosa Sirvent, Rafael Soteras y Jordi Valls.

19º Festival de Polipoesía de Barcelona

2011-09-30T17:44:00.006+02:00

Estimados amigos, este sábado día 1 de Octubre participaré en el 19º Festival de Polipoesía de Barcelona, que tendrá lugar en el Centre Cívic Torre Llobeta (calle Santa Fe, 2 bis.) de 19 a 22 horas.
Actuaremos los poetas, polipoetas y performers Xavier Sabater, Sergio Monguiló, Mercè Falcó, Óscar Camarero, Iñaki Rubio, Remo di Filippo, Abel É. Container "Domingo Vital", Historietes Exemplars, El Salmó, y Curtis i Krònia.
La entrada es gratuita, así que no tenéis excusa.

La fábula del bromista (I y II)

2010-11-01T15:00:00.002+01:00

(dos microrrelatos inéditos)

La fábula del bromista

Los turistas le preguntaron por el hotel Palace, y él les mandó en sentido contrario. Luego se fue a su casa.
Los turistas llegaron a su destino sin problemas; a él le costó un poco más: tardó en comprender que había circulado en sentido contrario.

Moraleja: Si eres tonto, no intentes ser bromista. Puedes liarte.

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La fábula del bromista (II)

Los turistas le preguntaron por el restaurante Katmandú, y él les envió a la otra punta de la ciudad.
Luego se maldijo por estúpido: acababa de perder cuatro clientes.

Moraleja: ¡Que no lo intentes, coño!

Amor

2010-10-30T23:04:00.003+02:00

(poesía visual inédita)

Más poesía en el Kabaret Obert

2010-10-03T01:03:00.002+02:00

No solo de pan vive el hombre, así que el pasado 25 de septiembre estuve en el Kabaret Obert, la sede de la P.A.P.A. (asociación de Performers, Artistas y Poetas Asociados) , recitando algunos poemas propios.
Si os gusta la poesía en todas sus variantes no os podéis perder las actuaciones que se hacen en el Kabaret Obert los últimos viernes de mes.
Yo mismo suelo participar de vez en cuando y disfruto de las intervenciones de los otros poetas, rapsodas y performancers.
No dudéis en pasaros por allí si queréis comprobar qué hay de nuevo en la actualidad poética y sus lenguajes.
Además, los precios de las consumiciones son más que populares y tras el recital se forman tertulias de lo más interesante.
Si visitáis la web de la P.A.P.A. podréis ver qué otras actividades realizan (talleres, actuaciones, exposiciones, etc). ¡Esta gente no para!

Tira cómica en Área Besós (septiembre II)

2010-10-03T00:55:00.003+02:00

Esta tira salió publicada a finales de septiembre en el diario Área Besos. Fue realizada, como no, por el dibujante Eduard Roca.
En ella se trata la batalla política que supone una campaña electoral y el desgaste que provoca en los ciudadanos.

Tira cómica en Área Besós (septiembre I)

2010-10-03T00:47:00.004+02:00

Otra tira para el diario Área Besos, junto al dibujante Eduard Roca.
La primera del mes de septiembre, ya que hicimos dos, en esta ocasión para un número especial dedicado a las fiestas de Sant Adrià.

Introito

2010-07-31T19:10:00.003+02:00

(sin clasificar)

El miedo es más poderoso que la muerte.
Porque la muerte, al fin y al cabo, sólo puede matarte;
pero el miedo... ¡Oh, el miedo! El miedo puede convertirte en moribundo.

2ª Marató Poètica del Poblesec

2010-07-21T21:57:00.004+02:00

Un año más participo en este recital, dentro de los actos de las fiestas del barrio del Poble Sec de Barcelona. Está organizado por los amigos de la P.A.P.A. (asociación de Performers, Artistas y Poetas Asociados) y se celebrará en la sede de la asociación, en la calle Tapioles, 12 bajos mañana día 22 de las 19 a las 23 horas.
Recitaré Que lástima, de León Felipe, y algunos poemas propios de temática amorosa (más bien de desamor) si queda algo de tiempo.

Tira cómica en Área Besós (junio)

2010-07-20T22:32:00.003+02:00

Una nueva tira para la publicación Área Besos junto al dibujante Eduard Roca.
En esta ocasión toco el tema de la crisis, las pantallas de humo y la prima prometida a los jugadores de la selección española de fútbol por ganar el mundial.

No quiero amigos poetas

2010-07-09T15:00:00.000+02:00

(poesía inédita)

No quiero amigos poetas,
con subvenciones y becas,
que me paguen el alcohol
que nunca me bebo.
No quiero que me encasillen
en burdas generaciones
nacidas al albor
de una oportuna fotografía,
un período de nacimiento,
un evento o una repetida
manera de escribir versos,
al pairo de una poética.
No quiero sus etiquetas,
ni sus premios,
ni tardíos reconocimientos.
No quiero cursos de verano,
talleres de escritura
al amparo de la idolatría,
ni sus palmadas en la espalda,
ni sus sonrisas,
ni sus antologías excluyendo
a sus enemigos y sus banderas.
No quiero nada de eso.
Les dejo a ellos la rapiña,
los concursos amañados,
las auspiciadas críticas,
las convenciones de poesía,
la engolada voz de la egolatría
besándose a sí misma
en el culo o en el sexo,
los amigos editores,
los editores amigos,
los amigos con revistas,
los cócteles, las flores,
las fotos con los alcaldes
o con artistas generacionales,
sus comisariados de exposiciones,
y sus fotos de medio lado
impostadas de soberbia.
Les dejo todo eso y algo más:
les dejo estos versos.
Y a mí, que me dejen en paz.

Amor sin compromiso

2010-07-02T15:00:00.001+02:00

(microrrelato inédito)

Le acarició los pechos al eyacular.
Después cerró la caja, volvió a poner las flores y salió del tanatorio.

Leí tu diario tras los años

2010-06-25T15:00:00.000+02:00

(poesía inédita)

Leí tu diario tras los años,
cuando ya estabas muerta
casi hasta en mi recuerdo;
muerto tu olor en las sábanas,
muerto tu rostro en los portarretratos,
y muerto el tacto de tus manos
sobre mi cuerpo.
Leí tu voz como la de un extraño,
con palabras que no te reconocía
y pensamientos ajenos a mi pasado.
Leí cuando escribiste: “Carlos
es un imbécil que sólo sirve
para llevar los cuernos”.
Y entonces me chupé un dedo
y babeé el ángulo muerto
de tus palabras,
con deliberada actitud de desprecio,
y pasé página.

Él fue el primero en mi vida

2010-06-20T19:44:00.001+02:00

(microrrelato inédito)

Él fue mi primer compañero de pupitre, mi primer amigo, mi primer confidente, mi primer novio, mi primer amante, mi primer marido, mi primer maltratador, mi primer exmarido, mi primer acosador, mi primera víctima.

Tira cómica en Área Besós (mayo)

2010-06-17T22:38:00.006+02:00

Una nueva tira para la publicación Área Besos junto al dibujante Eduard Roca.
En esta ocasión toco el tema de la suspensión del juez Garzón y lo mal que llevamos en España recordar y hacer la colada.

Froyd solidario (colaboración para el FAQ #2)

2010-05-16T16:34:00.003+02:00

Estas dos páginas han sido dibujadas bajo guión mío por Xavi Pons y forman parte de una publicación suya titulada FAQ #2 que verá la luz en breve y que muestra su particular universo humorístico y futurista.

Xavi es un dibujante que gusta de un humor ácido bastante underground que reina en todas y cada una de las 100 paginas que conforman este FAQ #2, para el cual ha pedido colaboraciones a algunos compañeros, entre los que tengo el honor de encontrarme.

Xavi ya apareció en este blog en otra ocasión.

Según palabras del propio Xavi:

“FAQ es una revista de humor ambientada en un mundo de ciencia-ficción con elementos de crítica social y escenas surrealistas y delirantes.

El mundo de FAQ transcurre en un futuro lejano en el que la tecnología más avanzada coexiste con el estilo anticuado de películas ciencia-ficción serie-b de los años 50. Los problemas que sufren Froyd y compañía podrían ser, muchas veces, los mismos que cualquiera de nosotros pueda tener (malentendidos de pareja, penurias de una vida de desempleo, meteduras de pata, etc), todo ello a través de un filtro hilarante en el que se mezclan historias de tono costumbrista con otras claramente fantásticas.

Las principales referencias podrían ser series de TV como The Young Ones, Futurama, Larry David, Seinfield, Monty Phyton flying circus y comics como La vida es el infierno, Hutch Own o los tebeos de Bruguera."

En cuanto salga publicado daré aviso.

Tira cómica en Área Besos (abril)

2010-05-13T20:44:00.003+02:00

Una nueva tira para la publicación Área Besos junto al dibujante Eduard Roca.
En esta ocasión trato principalmente el tema del oportunismo de los políticos y el del Estatut.
En esta tira, y por orden de aparición, los cabecillas del Tripartit: Joan Saura de ICV, Josep Lluís Carod-Rovira, de ERC y José Montilla, del PSC.
Genial las caricaturas de Edu.

Asi fue la participacion en Ramblaparaules

2010-05-13T20:22:00.006+02:00

Os pongo unos enlaces a las fotos y el video que se hicieron de la performance.
Gracias una vez más a Magda Guillén por pensar en mí y a Magda, a los creadores del acto Concha Jerez y José Iges y los centros organizadores, el Centre d'Arts Santa Mónica (y a su coordinadora Lurdes Ibarz) y el Ateneu Barcelonés, por su mimada realización.
¡Fue un placer participar!

Tira cómica en Área Besos (marzo)

2010-03-28T15:36:00.004+02:00

Una nueva tira para la publicación Área Besos junto al dibujante Eduard Roca. Pretende dar una lectura diferente de los problemas que han causado las recientes nevadas caídas en Catalunya.
Al estar en catalán os pongo la traducción:

TÍTULO: CON LAS ÚLTIMAS NEVADAS SE AGOTAN LAS RESERVAS DE SAL.

CARTEL: PUERTO DE LA ESCALA
CARTEL: TENEMOS ANCHOAS

PESCADERA 1: AL FINAL YA VERÁS COMO ADEMÁS DE CORTARNOS LA LUZ NOS CORTAN EL SUMINISTRO DE SAL.
PESCADERA 2: PUES COMO PASE ESO YA ME VEO SALANDO LAS ANCHOAS CON AGUA DE MAR. MAS RUINA PARA NOSOTRAS.
PESCADERA 1: SI ES QUE SIEMPRE LLUEVE SOBRE MOJADO.
PESCADERA 2: YA TE DIGO.

Espero que la disfrutéis.

Participación en RAMBLAPARAULES

2010-03-27T20:24:00.002+01:00

El próximo día 19 de abril a las 19 horas participo en una performance denominada RAMBLAPARAULES, consistente en una acción polipoética que tiene como protagonista la palabra.
El acto lo organiza el Centre d'Arts Santa Mónica en colaboración con el Ateneu Barcelonés y ha sido ideado por Concha Jerez y José Iges.
Consiste en un recorrido desde la sede del Ateneu hasta el Centre d'Arts donde habrá un acto con la actuación de la polipoeta Magda Guillén.
Con Magda he tenido el placer de coincidir en la Marató Poética del Poble Sec y recitando en el Kabaret Obert.
La iniciativa está abierta a todo aquel que quiera participar con la lectura de textos.

Tira cómica en Área Besos

2010-02-27T22:42:00.005+01:00

Comienzo una colaboración mensual en la revista Área Besos junto al dibujante Eduard Roca.
Se trata de una tira cómica de critica social y actualidad de la que hago el guión.
Espero que os agrade.

Autobiografía

2010-02-15T20:00:00.001+01:00

(microrrelato inédito)

Soy un perezoso.

Tú y el mar

2010-02-08T20:00:00.002+01:00

(poesía inédita)
(pulsa sobre la poesía para poder leerla mejor)

Lecturas

2010-02-01T20:00:00.000+01:00

(¿?* inédito)

*quien sepa, que defina este texto. Yo no sé.

Todo un carácter

2010-01-25T20:00:00.000+01:00

(microrrelato inédito)

El hombre sopesa el revólver. Pesa mucho, no imaginaba que tanto.
Consigue abrir el tambor tras varios intentos e introduce en él las seis balas.
Luego sujeta el arma con ambas manos, la amartilla con los dos pulgares, apunta y dispara.
El sonido del disparo suena como un trueno.
No he sujetado bien el revólver y del retroceso se me cae al suelo. Lo miro absorto mientras pienso en lo que acabo de hacer. Sonrío. Sólo lamento una cosa: que narrador y escritor no sean la misma persona.

Nota del Autor

2010-01-18T20:00:00.005+01:00

(poesía inédita)

Me acusas de usar un lenguaje soez,
cuando sólo lo uso de tanto en cuanto.
De usar sangre como tinta,
y piel como papel.
De gritar a la luz,
de esconder la señal de SALIDA
en cuanto entras al primer verso.
Quizás es que te horroriza que dé voz al horror,
a la violencia,
que vive prisionera en las mentes;
o me culpas de darle
las llaves de la prisión,
de soltarle los grilletes,
y ofrecerle la ocasión
de habitar en mis versos.
Mejor dame las gracias, ingrato,
por sacar a pasear a este cabrón,
por vaciarte de él aunque sólo sea un rato,
y mostrarte que no sólo habita en ti.
Que no estás enfermo,
o que al menos,
no eres el único enfermo.
Léeme, yo también le conozco.
Salta de uno a otro renglón
riendo como un demente,
atraviesa las páginas
a medida que las pasas,
y le crees observarte.
Te diré un secreto: no es otro, es tú,
pero puedes encerrarle
con cerrar este libro. Adelante.*

*los dos últimos versos son una adaptación libre de otros de Luís García Montero.

El tugurio

2010-01-11T20:00:00.004+01:00

(microrrelato inédito)

Otra vez estoy en esta mierda de tugurio, bebiendo el garrafón infecto que me emborrachará en menos de una hora.
Llevo viniendo durante los dos últimos años, desde que ella me dejó.
Que lo siento, Paco, que me he enamorado de Julián, sí, tu mejor amigo, que de verdad me sabe mal pero no he podido evitarlo, que la vida es así, ya sabes, que me voy a vivir con él, que te deseo lo mejor del mundo.
Y yo que salgo desencajado de casa, incapaz de asimilar la noticia, y me bajo a la calle, me meto en el tugurio este, que es el primero que veo, y me pido un gin-tonic, y luego otro, y otro más, hasta que ya no me veo ni los dedos y no sé cómo soy capaz de llevarme el vaso de tubo a la boca.
Tan obcecado estoy que ni me entero que ella me ha seguido y me ha estado observando todo el rato sin atreverse a acercarse, sin saber qué decirme para apaciguar mi dolor y confiando en que el alcohol me ayude a superar el momento.
Ni de que me ve salir a la calle, agarrarme a cualquier cosa para no caer, tambalearme por la acera dando bandazos, hasta que pierdo el equilibrio y caigo en medio de la calzada, justo cuando llega el autobús que se me lleva por delante con destino al otro barrio.
Y tampoco me entero, claro está, de que ella llora desconsolada sobre mi cadáver ensangrentado, echándose las culpas de mi muerte.
Es por eso que desde entonces, su conciencia se auto inflinge la penitencia de recordarme cada noche, recreando mis últimas horas para purgar su culpa; mientras que yo, en cambio, sólo espero el día en que ella consiga perdonarse y me olvide de una puñetera vez, porque ya estoy harto de ella, del tugurio, del gin-tonic de garrafón y del maldito autobús.

Una d ellas

2010-01-04T20:00:00.001+01:00

(microrrelato inédito)

Hay personas vagas x naturaleza, y yo soy

Paseando

2009-12-29T22:00:00.000+01:00

(del poemario inédito "Presagios de viaje y Otras muertes")

Mi amor murió lentamente;
como mueren las cicatrices
y los viejos de los asilos.
Como una discreta sangría,
gota tras gota.
Perdí la fuerza como nace el cansancio
tras un ejercicio pasivo,
y al cabo se fueron cayendo mis párpados.
Primero fue disminución de luz,
después penumbra,
luego oscuridad.
Y sentí esa oscuridad como un letargo,
como un necesario descanso.
Apoyé una mano en la pared
y pensé: Descansa un rato,
ya se te pasará.
Pero no se me pasó,
y me puse de nuevo a caminar
sólo por no quedarme parado.
No vi las piedras que me hicieron tropezar,
ni el sol resplandeciente del mediodía,
y al cabo me paré.
Sin más.
Porque no veía ya el camino ni su razón.
Me pregunté cuánto llevaba muerto
pero no supe responder:
tenía ya herido el cerebro
además del corazón.
Me alcanzó entonces un susurro perfumado
que llevaba entre sus brazos
un Te quiero famélico,
y en mi ternura hallé restos
de la razón del camino
y abrí lentamente los párpados.

"En ruta hacia la seguridad" en versión online.

2009-11-14T13:27:00.005+01:00

Guillermo Velasco, de Estudio Thoth, dibujante y coordinador del proyecto ha subido el cómic completo a Scribd.
Tenéis más información de este cómic que he guionizado en esta entrada.
Que lo disfrutéis.

Presentación de la asociación y editorial Espiral Literaria

2009-11-07T18:18:00.007+01:00

Hará cosa de dos años me embarqué en un proyecto titulado Uña. Se trataba de un proyecto multidisciplinar con la única condición de que pudiera ser impreso, con vistas a una posible edición no venal (los libros se venden para costear los ejemplares regalados a los autores).
Tras todo este tiempo, su impulsora, Nati, ha hecho realidad el proyecto desde la nueva asociación y editorial, Espiral Literaria, una iniciativa pensada para promover nuevos autores y lanzar propuestas.
Este sábado día 7 ha sido la presentación de la asociación y la editorial en el teatro Cal Ninyo de Sant Boi (Barcelona). Os pongo una foto del acto y de paso el poema Uña, con el que participo en uno de los cinco libros presentados en la inauguración. Precisamente, el titulado Uñas, dentro de la colección "i què, si la iaia fuma?".

UÑA

Exploras las oquedades del cuerpo
más veladas por el deseo:
nariz, boca, vagina, recto.
Eres mascarón de proa de mis dedos,
moharra rendida por mis nervios
sobre el lecho ungueal de mi yo incierto.
Eres roída por el placebo
placer, portavoz de anhelos
y careta de mis miedos.
Mueres por mí, reflejo
de mi ansiedad, y de nuevo,
renaces por mi sustento.
Seguiremos naciendo y muriendo,
cutícula del crecimiento;
tú y yo, uña y cerebro.

En ruta hacia la seguridad

2009-11-07T17:57:00.006+01:00

Este proyecto es lo que me ha tenido ocupado hasta finales de septiembre. En base a una idea y argumento de Guillermo Velasco, elaboré el guión de este cómic destinado a la prevención de riesgos laborales en el sector del transporte por carretera.
Consta de ocho capítulos de entre cuatro y cinco páginas cada uno con una página de reflexión final tras cada uno, que nos permite valorar las situaciones descritas en los capítulos y las actuaciones para evitar los accidentes.
Ha sido un placer participar en este proyecto, pues soy operador de transportes, he realizado el curso de prevención de riesgos laborables y soy un apasionado de los comics y escritor de guiones.
El cliente ha sido SGS TECNOS, S.A., junto a TRANSFORMA (Fundación Laboral para la Prevención de Riesgos en el Transporte por carretera) y la Fundación para la Prevención de Riesgos Laborales. Aprovecho para mandar desde aquí un saludo a Patxi Morales, de la División Prevención y Medio Ambiente de SGS TECNOS, S.A., nuestro contacto durante la realización del álbum.
Os pongo la portada, unas cuantas páginas del cómic, un ejemplo de página de reflexión y un par de viñetas con chiste privado. Os pondría unas páginas de guión, pero éste ha ido cambiando a medida que se iba dibujando, como un ser vivo, según sugerencias de Guillermo y del cliente.
Si más adelante se me permite, os pondré un enlace al cómic completo en pdf.

Agenda-Cómic para la Junta de Castilla y León

2009-11-07T16:38:00.015+01:00

La empresa GIROESTUDIO me solicitó la realización de un guión para un proyecto de Agenda-Cómic para la Junta de Castilla y León. La agenda estaba destinada a alumnos de entre 10 y 13 años.
Para el diseño y el apartado gráfico me puse en contacto con el dibujante Xavi Pons, un artista de lo más interesante. Al final la propuesta no llegó a buen puerto y la junta escogió otro proyecto.
Os dejo a continuación una propuesta de portada, los diseños de personajes que hicimos, y dos páginas que nos pidieron (con la figura de Darwin como trasfondo de la historia) con el guión correspondiente.

Maratón poético del Poble Sec (Barcelona)

2009-07-18T09:09:00.005+02:00

El próximo día 22 de julio, los colegas de la P.A.P.A. (asociación de Performers, Artistas y Poetas Asociados)organizan un recital de poesía dentro de los actos de las fiestas del barrio del Poble Sec de Barcelona. Por ahí estaré, junto a una veintena de amigos y colegas, recitando los tres poemas que tienen por título común La fuentecilla.
Si os gusta la poesía no os podéis perder el acto. Os incluyo el cartel promocional y una nota de prensa.

MARATÓN POÉTICO DEL POBLE SEC

Dentro del marco de la Fiesta Mayor del Poble Sec, La asociación de Performers, Artistas y Poetas Asociados participamos organizando un Maratón Poético abierto a todo el mundo.
El acto será el próximo miércoles 22 de julio de 20 h. a 22 h. en la plaza de Santa Madrona del Poble Sec.
Con la participación de más de veinte poetas de todos los estilos y tendencias, desde la poesía tradicional, social, de acción hasta la polipoesía.
Para dudas o más información: 635233275 (Xavier) www.lapapa.org.
Agradecemos que difundáis esta noticia.

MARATÓ POÈTIC DEL POBLE SEC

Dins el marc de la Festa Major de Poble Sec, L’associació de Performers, Artistes i Poetes Associats participem organitzant un Marató Poètic obert a tothom.
L’acte serà el proper dimecres 22 de juliol de 20 h a 22 h. a la plaça de Santa Madrona del Poble Sec.
Amb la participació de més de vint poetes de tots els estils i tendències, des de la poesia tradicional, social, d'acció fins a la polipoesía.
Per dubtes o més informació: 635233275 (Xavier) www.lapapa.org.
Agraïm que difoneu aquesta notícia.

La fuentecilla (tres poemas)

2009-07-18T08:52:00.003+02:00

(del poemario inédito "Presagios de viaje y Otras muertes")

Bajo el título de "La fuentecilla" tengo tres poemas con una fuente como protagonista: "La fuentecilla enamorada", "La fuentecilla agotada" y "La fuentecilla desolada". Os los transcribo uno detrás del otro, todos en esta misma entrada del blog.
Que los disfrutéis.

LA FUENTECILLA ENAMORADA

En un solitario parque de Barcelona,
cercado por edificios que lo ocultan de la calle
y ensombrecen todo el día,
una bella fuentecilla juega,
entre setos de arrayanes,
al escondite con los visitantes.
Su cabeza se recosta
contra un murete de piedra,
rostro de belleza pétrea
cincelado en el granito,
que con la boca entreabierta
vierte, con ritmo contínuo,
agua fresca aun en estío.
Salpica y humedece los macizos
de flores, el aire,
y el romero y el tomillo
que crecen silvestres a su vera.
Y todo el día, los pajarillos
beben su agua en el remanso
recogido y refrescante
de su pilón de mármol.
Pasa las mañanas lánguida
hasta que llegan las tardes,
en que tras pasos cortos y serenos
asoma un joven leyendo
a su escondite.
Los ojos cristalinos
leen en voz alta el libro
–en esta ocasión, Soledades–
en el auditorio de su alma;
hasta que la fuentecilla
aumenta, pícara, su caudal,
y el rumor del agua fresca
trae al joven de vuelta
a la soledad del parque.
Sonríe y va hacia la fuente
tras guardar el libro en un bolsillo,
y otra vez, como cada tarde,
acaricia la superficie pulida
de su pétrea mejilla
y le dice: Hola morena,
¿me dejas besarte?
Entonces el joven acerca
su rostro a la boca entreabierta
y roza los fríos labios
al beber el agua fresca.
Pasan uno, dos instantes,
el flujo tremola inconsciente
y el joven se separa de la fuente,
los labios brillantes por el agua
y acaricia de nuevo su mejilla
y dice: Gracias, guapa.
Luego se marcha canturreando
una canción de letra ya olvidada
mientras la fuente, casi ausente,
nota marchar el tacto
de los besos de su amado
por el desagüe, con el
fluir constante del agua.

LA FUENTECILLA AGOTADA

Ya hace un año que la fuente
–aquella fuentecilla enamorada–
se ha secado.
Ya no brota de su boca
entreabierta el agua fresca
que era alegre himno de vida
en aquel rincón del parque
sombrío de Barcelona.
Ya no vienen a visitarla
los alegres ruiseñores,
ni los loros charlatanes
escapados del zoo de la Ciudadela.
Siguen viviendo a su vera
el tomillo y el romero
alimentados ahora por la lluvia
y –como entonces–
por los minerales de la tierra.
Las hojas siempre verdes
de los setos de arrayanes
ya no reflejan orgullosas
su rabioso verdor de clorofila
y muchas veces –demasiadas veces–
lucen las hojas secas.
Pero lo que más añora
la otrora fuentecilla enamorada
es que ya no atrae su caudal
las risas de los escolares
que iban de excursión al parque,
ni los pasos furtivos de los amantes
guiados por su rumor de secretos,
ni, sobre todo,
los pasos arrastrados del muchacho
que llevaba cada tarde,
a sus labios,
dulces besos de amor
engalanados de versos.
¿Dónde quedan aquellos tiempos
alegres de sus recuerdos?
¿En qué punto se perdieron
sus deseos y sus sueños?
Su bello rostro pétreo
de oscuro granito
ha adquirido un tono ceniciento.

LA FUENTECILLA DESOLADA

Aquella fuentecilla enamorada,
después seca,
ya tiene agua.
Vinieron del Ayuntamiento
(de Parques y Jardines)
unos operarios de peto verde
y sombrero de paja
–absurda representación bucólica
en medio de la ciudad grisácea–
y hurgaron, indecentes,
bajo el pilón de la fuente
para abrir la llave de paso
y dejar correr el agua.
Le contó la corriente
al saltar del caño que acababa
tras su boca entreabierta,
que por un edicto de Obras Públicas
se cerraron todas las fuentes
para poder cambiar las cañerías,
que por lo visto perdían,
con el consiguiente desperdicio de agua;
y ahora, tras las reformas,
ya daban de nuevo servicio.
¡Pobre fuentecilla que pensaba
–como el poeta–
que su agua brotaba de las entrañas de la tierra!
¿Qué quedaba entonces de su esencia
si ya era sólo granito,
belleza artificial y pétrea?
Lloró entonces la fuentecilla
por los surcos que cercaban
sus ojos tallados, y al verlo
los operarios pensaron que tenía filtraciones.
Volvieron los ruiseñores
los loros, los estudiantes,
los amantes…
mas la fuentecilla
lloraba y lloraba
con desconsuelo su nostalgia.
Tiempo atrás perdió a su amor
y ahora se pierde a sí misma.
¿Qué nos queda sin amor?
¿Qué sin esencia de vida?
Las lágrimas ya han hecho cauce
en sus mejillas gríseas
y en aquel rincón del parque
vive ahora la melancolía.

Recital en el Kabaret Obert

2009-07-05T01:03:00.011+02:00

El último viernes de cada mes, los colegas de la P.A.P.A. (asociación de Performers, Artistas y Poetas Asociados) organizan un recital en su sede social, el Kabaret Obert.
El viernes día 22 de junio acudimos un buen número de aficionados al local a escuchar y recitar.
Hubo poesía clásica, polipoesía, performances, acciones poéticas, monológos... de todo un poco. Un auténtico cajón de sastre alrededor del concepto más puro (y por ende, menos ortodoxo) de la poesía.
Yo recité mis poemas "La estrella", "Siempre hablé del alma desde el alma", "Todo empezó al finar el día" y "Recuerdos".
Bajo estas líneas incluyo unas imágenes del local y de una acción poética a cargo del performer Joan Casellas, un vídeo con mi participación en el acto y un video de Remo di Filippo recitando el poema "Cabeza de chorlito" de Allen Ginsberg (impresionante Remo).
Si lo prefieres, puedes leer los poemas pulsando sobre cada uno de los títulos.

Vídeos de poemas recitados

2009-05-18T02:11:00.004+02:00

Pongo unos enlaces a vídeos en los que salgo recitando poemas en el bar 2do. Acto de Barcelona. Agradecimientos a mi amigo el poeta Ramón Pereira que los grabó y subió a Youtube. Y si seguís este enlace podréis ver y escuchar a otros poetas.

-Ocurrió que
-Más allá de la nieve y de la niebla
-En un instante
-Silencios
-Cuando tomas entre tus labios mi polla

Fotografías del recital poético en el bar 2do. Acto de Barcelona

2009-05-18T00:49:00.004+02:00

Fotografías del recital poético en el bar 2do. Acto de Barcelona de los días 29 de abril y 13 de mayo.

Cuando tomas entre tus labios mi polla

2009-05-17T23:45:00.003+02:00

(poema inédito)
(tienes un vídeo con el poema recitado un poco más abajo)

Cuando tomas entre tus labios mi polla
―cuando chupas, besas y lames
con fruición todo su talle
hasta que el cálido esperma
se derrama por tu boca―
buscando mi placer y mi deseo,
sé muy bien que no lo haces por eso.
Porque buscas mi placer y mi deseo
por sentirte placentera y deseosa,
la mujer, de nuevo,
(robada a tu falsa memoria)
sensual de tus recuerdos.
Y yo lo sé, pero me callo,
porque aunque me moleste el precio,
te noto temblar entre mis piernas
con cada temblor de mi cuerpo.

Más poesía en el Bar 2º Acto

2009-05-14T22:24:00.007+02:00

Pues nada, que este miércoles pasado (como cada miércoles) hubo recital de poesía de micro abierto en este discreto (en más de un sentido) bar del centro de Barcelona. Varios poetas recitamos poemas propios y ajenos. En mi caso, recité los poemas Autobiografía - Que lástima, de León Felipe y Un soneto me manda hacer Violante, de Lópe de Vega y tres poemas propios: En un instante, Silencios y Cuando tomas entre tus labios mi polla.
Hace dos miércoles recité mis poemas Ocurrió que, Más allá de la nieve y de la niebla y Recuerdo cuando de niño.
Si os gusta escuchar o recitar poesía no dudéis en pasaros cualquier miércoles por el Bar 2º Acto, en la calle d'en Roca, nº18 de Barcelona (en pleno corazón de las Ramblas).

Flagelo virtual

2009-05-01T23:08:00.003+02:00

Recital poético en el bar 2do. Acto de Barcelona

2009-04-28T17:03:00.005+02:00

Mañana miércoles día 29 de abril estaré a partir de las 20:00 horas en el Bar 2do. Acto de la calle Roca nº 18 de Barcelona (pegadito a las Ramblas, a la altura del Teatre Grec).
El motivo es un recital poético de micro abierto (cualquiera puede recitar) que ha organizado mi amigo el poeta Ramón Pereira y que dará comienzo a las 21:00 horas.
A ver si supero el miedo escénico, que Ramón no me permitirá irme sin recitar. :)
Si os apetece escuchar o recitar poesía, seréis bienvenidos.

El grabado

2009-04-17T19:42:00.001+02:00

(microrrelato inédito)

Con la llave de nuestro piso, grabé tu nombre y el mío dentro de un corazón.
Como ya estabas muerta, casi no sangraste.

Ocurrió que

2009-04-05T16:23:00.003+02:00

(poesía inédita)
(tienes un vídeo con el poema recitado un poco más abajo)

Ocurrió que, aquella noche,
las manos que la tocaron
no fueron las manos que ella amaba;
ni los labios que exploraron su entrepierna
los que besaba a diario.
Porque ocurrió que esa noche solitaria
su deseo fue marea alta,
su razón un dique roto
incapaz de contener el ansia,
y su piel un altavoz
de esponja para la pasión.
Al alba,
cuando ya no quedaron las manos
ni los labios ajenos,
y la razón reparó el dique
una vez bajó la marea,
todo pareció un sueño,
una quimera,
y la memoria aprovechó el momento
para enterrar ese efímero recuerdo
en la fosa común que ella oculta
en la parte de atrás de su cerebro.
Al anochecer,
cuando ella besó a su amado
con una sonrisa y un te he echado de menos
el eco del beso resonó en la fosa
como un sarcasmo,
y los fantasmas se revolvieron inquietos.

"La marca del lobo". De la literatura, al cómic y la radio

2009-04-04T16:04:00.009+02:00

Hay textos que parecen tener vida propia y se abren paso a codazos para sobrevivir a sus propias palabras y saltar a otros medios.
"La marca del lobo" es un relato que escribí hace ya bastantes años y que alojé en el webzine "Los manuscritos perdidos", que por aquella época ocupaba mi tiempo de ocio. Cuenta la historia de un aventurero norteño que decide viajar al sur en busca de las batallas que enfrentan a los reinos más civilizados. En su camino, durante el paso de unas montañas, deberá enfrentarse a una temible manada de lobos y al lobizón que la comanda.
En su momento ya comenté su inclusión en el webzine "Relatos Salvajes" de Action Tales pero ahora quiero comentar su adaptación al cómic con el dibujante Javier Lara "Txeki" (de momento en proyecto; podéis ver los primeros diseños y páginas en su antiguo blog) y que en julio del 2003, los amigos de Erebos, teatro de los antiguos decidieron versionarlo para dramatizarlo en su programa de radio Volver a la magia (Declarado de Interes Cultural- "Mejor Programa de FM Cultural Literario", Premios Faro de Oro 2008, Guemes 2007, Gaviota Federal 2008/2006). Gracias a Deborah y a McKland que me han facilitado una copia del programa, ahora se puede escuchar el corte con la versión que hicieron del relato.

Si no lo oyes bien, pulsa aquí para descargar el mp3.

Silencios

2009-03-20T14:18:00.005+01:00

(del poemario inédito "Estertores")
(tienes un vídeo con el poema recitado un poco más abajo)

Huelga la voz esta noche
que acallamos las mentiras
con flujo, sudor y semen
como amarga letanía.
Labios hueros de pasión
sojuzgan nuestros lamentos,
aherrojando las palabras
para nutrir el silencio.
Las miradas son secretos,
los sexos sombras de sueños,
tálamos de frustraciones
que llegaron con el tiempo.
Acabo y miro hacia el techo,
mi pene mengua humillado...
quizás así nos sintamos
cuando por fin nos miremos.

El zote y el sabio

2009-03-14T15:45:00.003+01:00

(del poemario inédito 'Con bala')

Hablando un sabio y un zote
el zote preguntó al sabio:
Díme, sabio ¿yo soy zote?
Y el sabio respondió al zote:
Soy yo el zote, amigo sabio.
Le replicó el zote al sabio:
Tú eres sabio, amigo sabio,
que un sabio se sabe sabio
mas se dice sabio o zote
pues le da igual zote o sabio.
Y un zote no se ve zote
y se ve sabio el más zote
pues dicen los zotes zotes
que los sabios se ven sabios.
Y le añadió el zote al sabio:
¿Soy un zote, amigo sabio,
si te sé sabio y no zote?
Y respondió el sabio al zote:
Poco zote y algo sabio.
Y así fueron sabio y zote
hablando de zotes sabios
hablando de sabios zotes,
y también de zotes zotes,
y también de sabios sabios.

.......................................
Zote sabio, zote sabio,
este zote, sabio sabio.

Panem et circenses

2009-03-12T00:28:00.003+01:00

(microrrelato inédito)

Contemplo ajeno el espectáculo: el presentador vocea, el hincha grita ¡Gol! y los tendidos se llenan de olés.
En Roma,
...............al menos,
..............................daban pan.

El contenedor

2009-03-03T21:37:00.003+01:00

(del poemario inédito "Presagios de viaje y Otras muertes")

Cuando tu continente perdió su contenido
fue un simple objeto de decoración.

A ver qué día recuperas el alma;
o al menos, el corazón.

Acerca del despertar de Idea

2009-02-08T23:45:00.002+01:00

(reflexión)

Idea siempre duerme desnuda sobre las sábanas. Y al despertar nunca se reconoce, porque siempre es nueva.
Se levanta entonces de la cama y se observa en el espejo del armario; y tras conocer su naturaleza decide el carácter con el cual va a mostrase a los demás: si descarada, sensual, nostálgica, divertida, transgresora, sarcástica, trágica, violenta, vulgar, sensible...
Luego abre el armario y escoge el vestuario con el que piensa vestir su naturaleza y su carácter.
Pasa una percha y piensa ¿De relato? No, hoy no doy para tanto. ¿De sentencia? No me siento tan segura. ¿De soneto? Hoy no estoy para reglas. ¿De microrrelato? Hoy no me siento tan concisa. ¿De haiku? No, demasiado breve. Y así hasta que quizás llega a la percha de Guión de Cómic y se dice: Sí, hoy me apetece acabar convertida en historieta.
Y ya vestida va al lavabo y se maquilla de acuerdo a su vestimenta, aunque a veces le gusta experimentar y probar con cosas más propias de otras vestimentas.
Luego regresa a la habitación y vuelve a observarse en el espejo del armario, y si cree haber acertado con la forma más adecuada de mostrar su naturaleza, sin duda saldrá a la calle satisfecha.
Porque sabe que sólo puede mostrar su naturaleza a través de su carácter, su vestimenta y su maquillaje y que nadie la comprenderá si no acierta en su elección.

Fuga de letras

2009-02-08T23:41:00.000+01:00

(microrrelato inédito)

Escribo, no importa el qué (eso no es relevante). Poco a poco noto un desapego de las palabras... no, un desapego de las letras hacia el texto.
Lo presiento en las yemas de mis dedos al pulsar las teclas, como si las letras me hablasen mediante vibraciones. Algunas vocales desaparecen. Son las oes. Las OES. Las “oes”. Es curioso, si “entrecomillo” las palabras en que aparecen ya no se “borran”. Es como si las comillas les diesen un valor metafórico, y al cambiar el significado de la palabra ya no importase su ausencia. Hago otra prueba: canzión. Interesante. Si escribo mal la palabra tampoco desaparecen. Supongo que da igual su presencia porque no depende ya de ellas hacer comprensible la palabra, su significado. Pero no puedo entretenerme a entrecomillar todas las palabras que contienen la letra o, la letra “o”, ni a escribirlas mal a propósito. No me cundiría. Ya las añadiré a mano cuando imprima el documento.
Pero al poco hacen lo mismo las emes. Las “emes”. ¡Mierda! Aprieto fuerte las teclas, por si acaso es un problema mecánico.
Sea lo que sea, presiento que van a empezaroa fallarme las aes. Las “aes”. Mejor escribo a mano, “a mano”, “a” “mano”.

Salvando el pellejo

2009-02-08T23:38:00.000+01:00

(microrrelato inédito)

El hombre del revólver apuntó a la muchacha.
―No, por favor ―le suplicó ella―. Escúchame.
―Lo siento, pero ya es tarde.
Sonaron dos disparos y la chica cayó muerta.
El hombre se la quedó mirando, absorto, mientras los demás aguantábamos la respiración con el corazón en un puño.
Al final, no pude soportar la tensión y grité:
―¡Asesino, no eres más que un asesino!
Una mujer que estaba a mi lado me recriminó.
―Cállese, maldita sea. ¿Está loco?
―No me das miedo ¿oyes? ―continué, fuera de mí―. Todos lo hemos visto, irás a la cárcel.
La mujer a mi lado me miró nerviosa.
El hombre del revólver se giró hacia mí y palidecí.
―Y ahora morirás tú –dijo mientras me apuntaba.
Sabía que mi muerte estaba cerca si no hacía algo para evitarlo, así que me dirigí hacia él ciego de ira con la esperanza de desarmarlo, pero me golpeé contra la butaca de delante y caí al suelo entre las dos hileras de asientos.
Me quedé allí quieto mientras escuchaba los disparos del revólver sobre mi cabeza.
Los de seguridad me echaron del cine mientras yo sonreía satisfecho. Al fin y al cabo, había logrado salvar el pellejo.

Desengaño

2009-02-08T23:33:00.000+01:00

(microrrelato inédito)

Felicidad siempre estuvo a mi lado, alimentando mi alma con aquel placebo suyo tan delicioso. Como una buena amiga siempre solícita, que sin embargo ahora veo como a una puta barata.
Amor se mantenía oculto a mi mirada, pero sabía que estaba allí. Podía notar sus masajes en mi cerebro y su electricidad corriendo por mi piel y mi corazón, que se alteraba con arritmias placenteras. Le creía un buen amigo, al muy cabrón.
Y es que un día vi a Felicidad y a Amor juntos aceptando un sobre que Traición les daba bajo mano de parte de mi amado, que se mantenía unos pasos apartado de la escena.
No sé qué me dio más rabia, si su hipocresía o su cobardía.
El caso es que disparé a bocajarro sobre todos menos sobre Traición, que al fin y al cabo era un mandado y nunca me engañó.
Mi amado murió, motivo por el cual estoy ahora mismo en la cárcel.
Felicidad y Amor no murieron. No pueden.
Pero mejor, porque ahora agonizan hasta que me pudra en el rincón más recóndito y oscuro de mi alma en tinieblas.

El mapa

2009-02-08T23:29:00.000+01:00

(microrrelato inédito)

El general se inclinó sobre el mapa, visiblemente contrariado.
―No sé cómo podremos llegar a tiempo al Cuartel General. Es más complicado de lo que me pensaba.
A su lado, el capitán asintió en silencio, respaldando con el gesto su comentario.
El general señaló un punto y dijo:
―¿Y si vamos de Sol a Cuatro Caminos pasando por Tribunal, hacemos trasbordo a la línea 6 y…
―Perdone, mi general ―le interrumpió el capitán―, pero creo que iríamos mejor de Sol hasta Moncloa por la línea 3 y después… No, eso tampoco.
―Maldita sea, capitán, que complicado es esto del metro.
―Y que lo diga, mi general, mejor vamos en taxi.

En directo

2009-02-08T23:28:00.001+01:00

(microrrelato inédito)

La presentadora del reality show estaba visiblemente excitada.
Por fin la policía había dado con el paradero del asesino metódico y el programa tenía un equipo de reporteros con la Unidad de Asalto.
Pude ver en directo cómo aquellos policías armados hasta los dientes entraban en un edificio y subían sus escaleras con gran sigilo.
Al llegar a un rellano, se colocaron estratégicamente y tras intercambiarse algunas señas en el más absoluto silencio, uno de ellos se acercó a una puerta y pulsó el timbre.
Cuando sonó, amartillé la pistola y me parapeté tras el sofá.

A contrarreloj II

2009-02-08T22:20:00.003+01:00

En Abril del 2008 apareció publicado el libro "A contrarreloj II" de la Editorial Hipálage, que contiene una selección de microrrelatos presentados al II Premio Nacional de Microrrelatos.
Aparezco en dicha antología con un microrrelato titulado Corporativismo, que puedes leer aquí.

La idea, el alma del microtexto

2009-01-25T23:24:00.002+01:00

(reflexión)

Los textos breves comprimen la idea o, mejor aún, la desnudan hasta despojarla de todo lo superfluo.
La idea queda entonces aparentemente vulnerable ante los ojos del lector, ya que no puede esconderse; aparentemente vulnerable porque a veces, la muy pícara, decide ponerse un poco de carmín y guiñarnos un ojo, o nos confunde con su actitud o sus palabras, o nos sorprende con su descaro, con su sonrisa, con su elegancia, su ironía o con su sofisticación para que desviemos la mirada de su cuerpo desnudo o, más sugerente aún, para que (la) evoquemos en vez de observarla.
Porque la idea, desnuda, es un arma de doble filo.
De doble filo porque su desnudez nos la muestra tal cual es, con su brutal sinceridad; de doble filo porque esa desnudez puede ser una herramienta para el engaño.
En el primer caso, cuando a la idea se la desnuda y se la expone tal cual es ante el lector, ésta debe refugiarse en su pureza, pues sólo ella puede revestirla en parte.
Nada hay más puro que una idea desnuda.
Y aunque la mayor parte de las veces se muestra tal cual es, en muchos casos la idea pura es sólo una abstracción, una mera proyección de algo latente dentro de nosotros mismos, algo que en ocasiones ni sabemos qué es. Y entonces, evoca involuntariamente, per se.
En el segundo caso, cuando a la idea le gusta jugar con el lector, entonces se convierte en un ejercicio de estilo, un manual de seducción en toda regla.
Su desnudez es entonces falsa limitación y se convierte en su mejor arma, pues la utiliza como una cortina de humo para sorprender al lector, tomando de sí misma su esencia, aquello que la hace pura, única, para moldearlo hasta crear un disfraz, o muta en otra idea como por arte de magia.
Pero ya sea mediante desnudez o picardía, si a la idea le apetece seducirnos, lo conseguirá.
Tan sólo necesita escoger la forma correcta. Y es que hasta a las ideas les cuesta ganar desnudas.

La razón estúpida

2009-01-25T23:23:00.000+01:00

(microrrelato inédito)

Pensábamos que era posible que los casquetes polares se derritieran, que la tierra entera se viese sometida a continuos y poderosos terremotos y que el aire se volviese irrespirable, pero debíamos intentarlo.
Y nos equivocamos. Porque pensábamos correctamente.

Instinto natural

2009-01-25T23:19:00.001+01:00

(microrrelato inédito)

El comisario de policía Francisco Pérez tuvo siempre un fino instinto para los asesinatos.
Por eso nunca le pillaron.

El de la 302

2009-01-25T23:10:00.004+01:00

(microrrelato inédito)

―¿Y tú quién te crees que eres para llamarme loco? ¿Sigmund Freud? ―contestó indignado al paragüero.

Microrrefrán

2009-01-25T23:09:00.001+01:00

(microrrelato inédito)

Los microrrelatos, si hiperbreves, dos veces breves.

En un instante

2009-01-25T22:57:00.005+01:00

(poesía inédita)
(tienes un vídeo con el poema recitado un poco más abajo)

En un instante,
como nace y muere todo,
mi mirada se cruzó con tus ojos y supe,
con certeza de no equivocarme,
que ya no había amor entre nosotros.
Tan dolorosa revelación
provocó un espasmo en mi semblante,
y tú me preguntaste:
¿Qué te pasa, corazón?
Callé un instante, dos,
y con sonrisa de hipócrita cobarde
te respondí: Nada, mi amor
y seguí amándote.

Presagios de viaje VI

2009-01-25T22:50:00.002+01:00

(del poemario inedito "Presagios de viaje y Otras muertes")

A veces nos damos de bruces con la verdad
y nos asustamos o nos enfadamos
por lo inoportuno, por lo sorpresivo.
A veces, si la vemos llegar,
nos cambiamos de acera rápidamente
para evitar su zarandeo
o el despertar de la conciencia.
Cerramos los ojos ante su presencia,
o aceramos la mirada con superioridad
como si tuviéramos delante a un pobre
que nos pide, con ojos arrasados de lágrimas,
algo de misericordia o comprensión.
Apretamos el paso hasta alejarnos lo suficiente
y luego procuramos olvidarnos de sus razones,
del motivo para su existencia,
su presencia en este instante,
y hacemos ver que no la hemos llamado,
que ha sido un error,
y la acallamos en el pozo ciego de la mentira.
La hundimos en el fondo oscuro
con nuestras propias manos
hasta que se calla,
hasta que rendida alza una mano
desde debajo del agua pidiendo tiempo,
que la escuchemos,
o nos dice que de acuerdo,
que se marchará por donde ha venido.
Aunque a veces no cede,
no acepta nuestro silencio,
nuestra cobardía,
y entonces apretamos
las manos sobre su cuello,
la hundimos más en las aguas negras del pozo,
de nuestro pozo,
y la matamos con manos desnudas
para seguir viviendo en la mentira.

Cuando despiertan los campos

2009-01-25T22:46:00.003+01:00

(del poemario inédito "Estertores")

Cuando despiertan los campos
ante las luces del coche,
para volver a dormirse
una vez los sobrepaso…
Cuando el mundo es algo etéreo
más allá de la cuneta,
al saltar en una curva
la luz de la carretera…
Cuando sólo se oye el viento
que entra por la ventanilla,
cuando la bajo y me enciendo
un cigarrillo en silencio…
Cuando no existe otra luz
que la que vierten los faros
y la vida es sólo rastro
de algún recuerdo confuso…

… entonces quiero salirme
de la angosta carretera,
apagar motor y faros,
y tumbarme sobre el suelo
de la noche entenebrada,
del silencio, de la nada,
y, tras algunas caladas,
cerrar los ojos, dormirme
hasta que todo despierte
con la nueva luz del alba.

Las nubes bajas y negras

2009-01-25T22:43:00.004+01:00

(del poemario inédito "Estertores")

Las nubes bajas y negras
cubrieron la faz de la tierra
como tapa de ataúd,
negando a mi alma la luz
que la auxilia en las tinieblas.
Lloraron lágrimas de ángeles
que ya no recuerdan a Dios;
lluvia fina como filo de guadaña,
fría como diablo sin corazón
y espesa como mortaja.
Un viento cálido e infecto
mudó el mundo en purgatorio,
y mis pulmones ansiosos
boquearon entre acezos.
Luego vino falsa tregua
cuando cesaron las lágrimas,
porque brotando del suelo
una niebla ciega y pálida
reptó hasta mi frágil razón
y le inyectó su veneno.

Desde entonces, mis versos lloran
con el llanto frío del infierno.

Cruce de destinos

2009-01-16T21:14:00.006+01:00

(microrrelato inédito)

Jack el destripador saca el cuchillo de su maletín.
“Sabía que no tendría que haber salido esta noche.”
—No me hagas esto, por favor –solloza Laura–. Sabes que te quiero.
—¡Ahhh! –grita aterrorizada la mujer al ver el cuchillo.
“Ese imbécil de Jaime… ¿Qué ha sido eso?”
—Sabes que yo te quiero y… espera… me ha parecido oir un grito.
—¡Vas a morir, puta!
Eva palidece de terror.
—¡¿Quién anda ahí?!... No, no es a ti, cariño.
Jack detiene el cuchillo en el aire. Parece que alguien ha oído el grito de la prostituta.
—¿Qui… Quién anda ahí? –repite Eva.
—¡Que te esperes te digo, coño! ¡Intento escuchar! –le grita a su novio.
Jack no adivina de dónde vienen las voces. Meredith aprovecha su confusión para huir.
—¡Vuelve aquí, zorra, no he acabado contigo!
Eva escucha sumida en la ansiedad, incapaz de reaccionar.
—¡He llamado a la policía, cabrón!... ¡Que te calles, imbécil! –y cuelga.
Jack huye corriendo del callejón.
Eva abre nerviosa el cajón de la mesita de noche, saca un bote de Valium y se toma dos píldoras de golpe.
Laura deja el móvil sobre la cama y sale al balcón. No se oye nada.
Ya en casa, Jack se prepara un whisky y repasa su plan para intentar averiguar en qué ha fallado. Al cabo, se queda dormido en el sillón orejero.
Eva nota cómo se le van cerrando los párpados. Coge dos mantas del armario, se va al lavabo y se cierra con pestillo. Cubre con una manta el fondo de la bañera y se envuelve con la otra. Sedada y hecha un ovillo se acaba durmiendo.
Laura lleva un buen rato sin oir nada y empieza a coger frío. Duda si llamar a la policía pero ¿qué les va a decir, que ha oído gritos? Además, por lo que parece la chica ha logrado huir.
Se tumba en la cama y le manda un sms a su novio: “stoy bem. a sdo 1 flsa alrm. mñn t cto. TQM. bss. Lauri.”
Luego enciende la tele, y al poco se queda dormida arrullada por la voz del presentador del teletienda.

Nota del narrador: Nunca despertarán. Sólo han sido personajes descartados para una novela, latidos fugaces de creatividad en la mente de un escritor.

Higiene mental

2009-01-16T20:06:00.004+01:00

(poesía visual inédita)

Despedida

2009-01-16T20:04:00.000+01:00

(poesía inédita)

¿Qué no lloraron tus ojos,
qué tus labios no maldijeron,
cuando tu amor se fue, con un portazo,
llevándose con él todos tus sueños?

La estrella

2009-01-16T19:42:00.005+01:00

(poesía inédita)
(tienes un vídeo con el poema recitado un poco más abajo)

Yace en mi mano,
no-muerta,
aunque ella no lo sepa.
Es apenas un grano de arena negro
consumido por su propio deseo.
Despertó al sentirse existir
y al sentirse fue más bella,
pero no fue más.
Ardió su voluntad como una tea
y explosionó y tomó consciencia.
Despertó del letargo que duermen
las almas no-muertas
y alumbró con su pasión
una porción de espacio.
Ahora ya no brilla.
Yace en mi mano mi niña,
mi estrella,
y duerme el sueño
de la materia no-muerta,
que sólo toma consciencia,
despierta,
al sentir que es,
al sentir su existencia,
sin sospechar que ya era ser
por y a pesar de su materia.

A un solo click

2009-01-16T19:26:00.002+01:00

(poesía visual inédita)

En el ocaso

2009-01-16T19:24:00.000+01:00

(microrrelato inédito)

A la sombra alargada del hombre dormita el cuervo.

Un caballero de quince años

2009-01-16T19:18:00.008+01:00

(microrrelato inédito)

Estaba sentado al borde de la cama, limpiando con un paño húmedo el sudor del cuerpo moribundo que luchaba por sobrevivir.
El agonizante abrió poco a poco los ojos.
―¡Oh, mi noble Sancho! Eres tú. Siempre a mi lado, procurando por mí. Eres el mejor escudero que jamás tuvo caballero alguno.
Los ojos del cuidador brillaron bajo la débil luz que alumbraba la habitación cuando las lágrimas empezaron a aflorar a sus pupilas.
―Mi fiel Sancho… ―continuó―. Debes cuidar de Rocinante ¿me lo prometes? Y dile a Dulcinea que siempre… ―ladeó la cabeza y vio a una mujer algo apartada de la cama, medio en penumbra―. ¡Mi amada Dulcinea, habéis venido! No sabéis cuan gratificante es para mi corazón que os halléis en mi alcoba de muerte. Sabed que os amaré por toda la eternidad.
―Miguel, ¿por qué habla así? ―dijo la mujer visiblemente asustada.
―Shhh… ―le respondió el hombre―. Está delirando.
―¿Delirando? ¿Eso pensáis, mi fiel Sancho? ¿Acaso sufro de fiebres que enajenen mi razón? Tú sí que delirabas cuando confundiste los gigantes con molinos, así que no cuestiones ahora mi juicio.
El llamado Sancho le miró entristecido. Por desgracia, no tenía fiebre.
―Sabed que…
Pero nada más dijo, pues murió en aquel instante.
Miguel lloró sobre el cuerpo cubierto de heridas de su hijo y odió con todas sus fuerzas los libros de caballerías, al instituto, al Consejo Escolar, al plan de estudios y a sus lecturas obligatorias y se prometió que lo primero que haría tras el entierro sería ponerles una demanda por obligar a leer El Quijote a un chico tan influenciable.

"La marca del lobo" en Action Tales

2009-01-11T16:16:00.003+01:00

Nueva colaboración en una página de internet, en esta ocasión para la revista "Relatos Salvajes" de Action Tales.
Su webmaster me contactó para pedirme diversos relatos fantásticos que tengo colgados por la red, sobre todo en Los Manuscritos Perdidos, un webzine electrónico de Fantasía Heroica que ya hace años que no actualizo pero que sigue colgado en Dreamers.
Aparte de relatos propios hay de autores de reconocido prestigio así como manuales para aprender a escribir, galería de imágenes, etc. De todo un poco.
Para el número 4 de "Relatos Salvajes" han tomado el relato "La marca del lobo", un texto que también ha sido teatralizado en un programa de radio y que además se ha convertido en un proyecto para álbum de cómic.
El relato tiene ya sus años, así que pido algo de clemencia.

Curso de Guión de Cómic de la Junta de Castilla y León

2009-01-04T12:25:00.018+01:00

Del 14 al 24 de julio de 2008 tuve el placer de impartir un Curso de Guión de Cómic en la Residencia Juvenil Arturo Duperier de Ávila, junto al también guionista David Carbajal.
El curso formaba parte de los Cursos de Arte Joven q ue organiza la Dirección General de Juventud de la Junta de Castilla y León y por ello recibimos la visita de su director general, Sergio Montoya, que vino acompañado de la jefa territorial de Familia e Igualdad de Oportunidades, Mari Ángeles Ortega.
El representante de dibujantes David Macho fue el encargado de dar la charla inaugural a los participantes en el curso y el dibujante Bruno Redondo nos visitó durante el fin de semana del 18 para dar una charla sobre su experiencia acerca de la colaboración guionista-dibujante y una clase sobre coloreado digital.
La propuesta fue interesante ya desde sus inicios pues la oferta consistía en impartir un curso de guión de cómic de 45 horas repartidas en diez días.
De guión. 45 horas.
Si ya existen pocas posibilidades de impartir un curso exclusivo de guión de cómic (todas las clases que he impartido sobre guión de cómic han sido integradas en cursos tipo Cómo hacer un cómic) la oportunidad de tener 45 horas para ello resultaba casi ciencia ficción.
El temario fue bastante completo (nos lo pudimos permitir) pero lo mejor de todo fue que no se limitó a las horas lectivas. Todos los alumnos (excepto un par de chicas que creo se apuntaron sin saber muy bien dónde se metían y que duraron 24 horas) vinieron con las ideas muy claras y con la intención de absorber conocimientos sin parar. A las horas de clase oficiales se añadieron charlas informales entre clase y clase, tertulias a las horas de las comidas, mesas redondas en la cafetería de enfrente de la residencia por las tardes, proyecciones en la sala de audiovisuales con su posterior tertulia por las noches… ¡Pero si la clase de Bruno sobre coloreado digital duró varias horas y acabó de madrugada! En fin, una maravilla.
Por si ello fuera poco, ninguno de los alumnos tenía grandes conocimientos sobre comics, lo cual, si bien dificultaba la explicación de muchos términos (que igualmente se tenían previsto dar pues no puedes presuponer conocimientos en un curso en el que no se pide formación previa) permitió que todos ellos pudieran ir asimilando los conceptos desde la base y progresivamente.
Y además, fueron mayoría de mujeres. Para que luego digan que las mujeres no se interesan por el cómic.
Quisiera aprovechar este mensaje para dar las gracias a los alumnos del curso por su encomiable actitud hacia la materia y su gran participación en todas las clases (incluso en las más teóricas).
Así pues, gracias a Luna, David , Miguel, Sara, Sandra, Galder, Verónica y Ana.
Gracias a todos, de verdad, porque fuisteis la principal razón del gran sabor de boca que nos llevamos todos los profesores. (Fue un placer poder volver a saludar a un buen número de vosotros en Expocómic).

PS: Antes de este curso se dio otro de iniciación al cómic, que impartió el célebre dibujante David Aja, recientemente galardonado con el prestigioso Eagle Award por su trabajo en Iron First de la editorial Marvel.

El incrédulo *

2008-12-26T18:26:00.004+01:00

(microrrelato inédito)

Cuando despertó, la modelo seguía allí.

* Un homenaje a El dinosaurio de Augusto Monterroso.

Falsa paradoja

2008-12-26T18:24:00.003+01:00

(microrrelato inédito)

Su madre siempre le había respondido con evasivas o vaguedades acerca de quién era su padre.
Que si había sido un ladrón que se había colado en la casa y la tomó mientras dormía, aunque según ella nunca supo qué le habían robado. Que si había sido un violador, aunque su madre dijo que nunca fue forzada y se entregó voluntariamente a aquel extraño, nunca supo muy bien por qué… Vamos, que ya sólo faltaba la versión del ángel para explicar su embarazo.
Por eso, desde pequeño, tomó la resolución de ahorrar cuanto pudiese hasta poder pagarse un viaje al pasado para averiguar la verdad por sus propios medios.
Ahora, a sus treinta y cinco años, está de nuevo en el que fue su hogar hasta que lo abandonó, recién alcanzada la mayoría de edad.
Es medianoche de una bochornosa noche de agosto.
Coge la llave de debajo del felpudo y abre la puerta principal. La casa se diferencia poco de como la recordaba de su infancia. Cruza el comedor, que por aquel entonces no tenía televisor, y se sienta en un rincón de la sala, a la espera de que llegue su futuro padre.
Pasan los minutos, después las horas, y al final el silencio y la penumbra hacen que se quede dormido.
Se despierta sobresaltado, desorientado en los primeros momentos y mira su reloj cuántico: las tres y media.
Después de maldecirse entre susurros airados, se pregunta si ya habrá perdido la oportunidad de saber quién fue su padre y de saber qué hacía esa noche en la casa.
Luego, se dice que habría oído algo y piensa que es posible incluso que su padre esté ahora mismo yaciendo con su madre.
Se levanta del rincón con dificultad, pues tiene los huesos y músculos entumecidos y se dirige en silencio al dormitorio.
Pega la oreja a la puerta para intentar escuchar sonidos que provengan del interior, pero no oye nada. Gira el picaporte suavemente y asoma la cabeza por la abertura. No parece haber movimiento alguno.
Tarda un tiempo en adaptar la vista a la leve claridad que se filtra por las espesas cortinas, proveniente de las farolas de la calle.
Cuando ve a su madre durmiendo desnuda sobre la cama, su cuerpo voluptuoso perlado de sudor, sus pechos grandes, perfectos, con los pezones apuntando al techo, su vello púbico recortado sobre el monte de venus como suave terciopelo, los turgentes muslos entreabiertos mostrando su sexo depilado y rosado, y nota la erección entre sus piernas, sabe que nunca tuvo padre.

Flema británica

2008-12-26T18:17:00.001+01:00

(microrrelato inédito)

Sir Richard Sawford pendulaba al extremo de una soga.
El inspector de Scotland Yard le quitó la nota de suicidio de entre los dedos engarfiados y la leyó:

Yo, Sir Richard Sawford, último socio del Club de los Suicidas,
en arreglo a nuestros estatutos y más en concreto a los artículos 3.2 y 8.5 que dictaminan respectivamente que “El Club de los Suicidas no podrá estar constituido por un sólo miembro durante más de seis meses” y que “La única forma honrosa de disolución del club es a través de la muerte de todos sus socios”, disuelvo el club mediante mi suicidio.

Sir Richard Sawford.
Presidente del Club de los Suicidas.

La lechuga que no sabía refranes *

2008-12-26T18:16:00.006+01:00

(microrrelato inédito)

El año había sido poco lluvioso y las lechugas tenían un aspecto lamentable. Aún así, el campesino se dispuso a cortar una de ellas, pues por culpa de la mala cosecha su familia estaba hambrienta.
―No, por favor, no me comas ―le gritó la lechuga cuando se disponía a cortarla. El campesino no salía de su asombro. ―Soy una lechuga mágica y si me salvas la vida te prometo un arcón lleno de oro, manjares exquisitos para tu familia, una casa en...
El campesino guardó la navaja, metió la lechuga en un cesto y se la llevó a casa.

* o Más vale lechuga en mano...

Corporativismo

2008-12-26T18:07:00.002+01:00

(microrrelato inédito)

En cuanto Jesús dijo Quien esté libre de virtud, que tire la primera piedra se dio cuenta de su error: la mujer fue lapidada.
Por suerte, los evangelistas eran todos amigos suyos.

Buenas intenciones

2008-12-26T18:05:00.002+01:00

(microrrelato inédito)

Quería escribir una novela, pero sólo disponía de unos segundos, así que escribí este microtexto: Quería escribir una novela, pero sólo disponía de unos segundos, así que escribí este microtexto: Quería escribir una novela, pero sólo disponía de unos segundos, así que escribí este microtexto: Quería escribir una novela, pero sólo disponía de unos segundos, así que escribí este microtexto: Quería escribir una novela, pero sólo disponía de unos segundos, así que escribí este microtexto:

Preludio a "El dinosaurio", de Augusto Monterroso

2008-12-26T18:04:00.001+01:00

(microrrelato inédito)

Mientras dormía, soñó que despertaba.

El arquero

2008-12-26T18:02:00.001+01:00

(microrrelato inédito)

Hace viento, y Guillermo tensa el arco con todas sus fuerzas para evitar una posible desviación de la flecha.
Su hijo confía en él, aunque no puede evitar tener algo de miedo, lo que casi hace que se le caiga la manzana que sostiene sobre la cabeza.
Guillermo también tiembla por la responsabilidad pero aún así se concentra al máximo y suelta la cuerda.
La flecha vuela veloz en dirección a la manzana, pero desciende un poco en su trayectoria y se clava profunda en el cráneo del chico, que muere al instante.
De rodillas, abrazado al cuerpo exangüe de su hijo, Guillermo llora desconsolado mientras lamenta no apellidarse Tell.

Simbiosis

2008-12-26T17:59:00.001+01:00

(microrrelato inédito)

Cuando llegué al cielo no hallé ni rastro de Dios. No es que esperase encontrarlo, pues era ateo, pero tanto se había hablado y escrito sobre Él y eran tantos los fieles que creían en Su existencia, que no pude evitar sentir una pequeña decepción al ver, mas que no existía Dios, que no existía nada que se le pareciese.
Así que me construí un trono con lo que recogí por aquí y por allá y me dispuse a ocupar Su lugar. Ahora vivo una vida eterna regalada gracias a los fieles que van llegando al Más Allá.
Por favor, no me juzguen muy rápido o muy duramente. Sólo cumplo una función.
Como todos y todo en este universo.

Siempre hablé del alma desde el alma

2008-12-26T17:47:00.004+01:00

(del poemario inédito "Presagios de viaje y Otras muertes")
(tienes un vídeo con el poema recitado un poco más abajo)

Siempre hablé del alma,
desde el alma.
Mis versos, mis sentimientos,
mi dolor, mi grito angustiado,
siempre desde el alma,
siempre reflejo del alma.
¿Y mi cuerpo?
Allí mi corazón,
palpitando impertérrito,
ora deprisa, ora más lento
por las visicitudes del alma,
pero siempre latiendo.
¿Y mi mirada?
Allí mis ojos,
a veces llorando, a veces riendo,
siempre mirando,
girando inquietos,
o cerrados hacia el dolor,
el dolor que nace del alma.
¿Y mis manos?
Siempre firmes,
sujetándome al mundo,
asiendo la pluma,
verdadera voz de mi alma
sobre el papel en blanco.
¿Y mis piernas?
Fuertes, sufridas,
resistentes a toda una vida
como una buena madre,
cargando con la losa
que lleva mi alma a la espalda,
cargando con su muerte a cuestas.
¿Y mi sangre?
Siempre corriendo,
incansable,
en un aburrido circuito
que recorre abnegada,
sin pedir cuentas a nadie,
pues no se llora cuando se trabaja.
Llevando en su regazo
el ansia de mi alma,
el crepitar de su fuego blanco
que quema más que la nostalgia,
que su deformado pasado.
¿Y mis pulmones?
Ni un solo día han dejado de respirar,
de nutrir de oxígeno mis músculos,
y mi grisáceo cerebro
—en todos los sentidos—
y callados y en silencio
me han mantenido con vida
para que escriba los versos
nacidos de mi alma enfermiza.
Y a todo esto ¿y mi alma?
Aquí está, arrogante,
pensando que vive por sí misma,
que es en sí misma esencia de vida,
que es, aun sin cobijo de carne,
algo tangible.
Sin dar las gracias al corazón,
a los ojos, a las manos,
a las piernas, a la sangre,
y a los pulmones.
Pobre ignorante,
sin ellos no tendrías lágrimas.
Pero cuidado, que aun así nada te piden.
Están allí sin que tú ni yo se lo pidamos,
como un buen amigo, el eslabón
invisible en el engranaje,
o un simple tornillo.
Mira, aprende y agradece
y regálales estos versos,
hazte materia,
hazte carne a través de ellos
aunque sólo sea en un poema.
Porque el corazón te da tiempo,
la mirada el color y la luz del mundo,
las manos un púlpito contra el silencio,
las piernas, anclaje y unión a la vida,
la sangre, la fuerza para tu rabia,
y los pulmones, aliento.

Todo empezó al finar el día

2008-12-26T16:57:00.007+01:00

(del poemario inédito "Estertores")
(tienes un vídeo con el poema recitado un poco más abajo)

...Todo empezó al finar el día,
como siempre. Con el ocaso,
el rojo del infierno se desparramó
sobre el limo de mi pasado.
...Agarré la botella de whisky
y me serví un trago largo
—siempre en vaso, nunca a morro,
por no sentirme un borracho—,
y al echármelo al gaznate
en el alcohol se ahogaron
los fantasmas más queridos.
...Flotaron en el estómago
—ocultos a mi vista, que no a mi conciencia—,
sus esqueletos descarnados
por el ácido. Cerré los ojos
y ardieron sobre mis párpados
los recuerdos infatigables de ayer.
...Y así,
agotado, vencido y angustiado,
dormí el sueño de los prófugos
de sí mismos, de los réprobos
que recorren, noche tras noche,
la laguna estigia a nado.

Más allá de la nieve y de la niebla

2008-12-26T16:50:00.003+01:00

(del poemario inédito "Estertores")
(tienes un vídeo con el poema recitado un poco más abajo)

Más allá de la nieve y de la niebla no había nada.
El mundo mostró su pena negando al sol,
a la luz,
y los árboles, arracimados en matas,
eran espectros de savia y clorofila,
sombras lánguidas y estáticas
que se herguían hibernantes,
como esperando la vuelta de la primavera,
con las ramas desnudas y yertas
encallecidas por el frío,
tiritando de congoja.
Todo dejaba de ser a pocos pasos,
y al andar hacia el estómago de su frontera,
la bruma se espesaba
como un sudario.
Era, como si tras ella,
ya no existieran las montañas,
ni mi pasado, ni la carretera
que llegaba hasta el pueblo
serpenteando por el valle.
Sabía que era mentira,
la percepción de mi yo angustiado,
pero la nieve no dejaba de caer,
y era tal la porfía de la niebla
que no pude mas que cerrar los ojos
y llorar desconsolado.

Recuerdos

2008-12-26T16:38:00.006+01:00

(del poemario inédito "Estertores")
(tienes un vídeo con el poema recitado un poco más abajo)

Estaba tumbado en la cama
y le miré a los ojos.
Se le veía cansado, mucho,
pero sonreía.
—¿Recuerdas —me decía—
aquellas tardes de verano junto al camino?
¿Y a tu madre y los pasteles tan buenos que hacía?
¿Y cuando íbamos por setas?
¿Lo recuerdas,
hijo mío?
¿Y cuando aprendiste a nadar?
¡Que miedo pasaba tu madre!
Pobre, nunca supo ni bracear
como un perro.
¿Ves cuanto hemos vivido?
¿Lo recuerdas,
hijo mío?
¿Y aquellas tardes de invierno
con los campos cubiertos de nieve,
cuando salíamos afuera con las mantas
para ver los atardeceres?
¡Anda que no era bonito!
—¡Anda que no hacía frío! —repliqué.
Sonrió y dijo:
—¿Y qué?
Y yo me encogí de hombros
y sonreí también.
Su alma lloró, aunque sus ojos no.
—Lo recuerdas,
hijo mío.
Luego vino un largo rato
en que estuvimos callados.
Hasta que le dio la tos
y le di a beber de un vaso.
—¿Te das cuenta, hijo mío,
de cuantos recuerdos te quedan?
—Sí, —le dije— muchos.
Pero lo dije con pena.
Sin dejar de sonreirme
mi padre me cogió la mano.
—Y ahora vete, que ya es tarde
y noto a la muerte cerca.
Quise contestarle, pero nada dije.
—Vete y cierra la puerta. Venga.
Sus ojos eran una súplica amable,
así que asentí,
solté su mano acariciándola,
y cuando cerré la puerta
mis ojos se llenaron de lágrimas.
Fue la última vez que le vi con vida.
Ahora me quedan sus recuerdos,
y en mis ojos, su sonrisa.

Todo nace, todo muere

2008-12-26T16:13:00.005+01:00

(del poemario inédito "Estertores")

..Un niño nace
cuando lo bueno y lo bello
deciden ser alma y carne.
..La idea nace
cuando la musa indolente
decide manifestarse.
..El amor nace
cuando a la empírica química
le apetece aparearse.
..La pasión nace
si el pulso metastatiza
y nos infarta la sangre.
.
..Todo nace, todo muere,
todo muere en cuanto nace
que lo que nace al fin muere,
mas tras la muerte, renace.
.
..La muerte nace
cuando el andar por la vida
no es andar, es arrastrarse.
..La angustia nace
por temor a lo nocente
lo nuevo y lo inexplicable.
..El sueño nace
cuando la estúpida mente
nada entiende, calla y yace.
..Mis versos nacen
porque ya no sé quién soy
y necesito encontrarme.
.
..Todo nace, todo muere,
todo muere en cuanto nace
que lo que nace al fin muere,
mas tras la muerte, renace.
.
..El amor muere
cuando aquello que a dos une
al final muda y retiene.
..Un sueño muere
cuando el alma invocadora
le olvida o ya no le quiere.
..El dolor muere
cuando hay remedio o no hay vida,
cuando se cura o fenece.
..La muerte muere
si nada queda con vida
y hambre de vida padece.
..Un niño muere
porque no hay Dios ni Justicia
(porque si no no se entiende).
.
..Todo nace, todo muere,
todo muere en cuanto nace
que lo que nace al fin muere,
mas tras la muerte… ¿renace?
Pues si renace, remuere.

Postcard

2008-12-26T16:01:00.005+01:00

(poesía visual inédita)

El artificiero

2008-12-04T22:33:00.004+01:00

(microrrelato inédito)

El artificiero miraba los cables que salían de la bomba una y otra vez, mientras sujetaba los alicates visiblemente nervioso.
―Mmm... creo que hay que cortar el cable rojo, pero no estoy seguro― dijo al fin.
―¿Sólo lo crees? ―le respondió su mujer―. Recuerda la que liaste la última vez, que vinieron hasta los bomberos por la inundación que provocaste.
―Oye, no me agobies, que lo mío son las bombas de relojería, no las bombas de agua.
―¡Excusas, siempre excusas!

Veneno

2008-12-04T22:31:00.005+01:00

(microrrelato inédito)

La primera pastilla me hizo sentir el mayor de los cobardes, pero ya había tomado la decisión y no iba a abandonar.
La segunda hizo que se me revolviese el estómago, pero aun así cogí una tercera con manos temblorosas. Con la cuarta, sufrí un pequeño mareo debido a los nervios.
Por suerte, cuando le di la quinta pastilla dejó de moverse.

Breve y veloz

2008-12-04T22:12:00.007+01:00

(microrrelato inédito)

El escritor de microrrelatos eyaculó nada más penetrar a la lectora.
Ella le dijo:
―¿Sabes que el secreto de un polvo rápido y un microrrelato está en la concisión, que no en la brevedad?
Él la miró con cara de perplejidad y a ella no le extrañó. Al fin y al cabo, era tan mal escritor de microrrelatos como amante.

La carta

2008-12-03T23:25:00.007+01:00

(relato inédito)

Violencia sui generis

2008-12-03T23:18:00.006+01:00

(del poemario inédito "A quemarropa")

¿Cuál fue el sonido de tu victoria?
¿Mis lloros?
¿Sus súplicas y su agonía?
¿La crónica radiada?

Sí sé el de mi victoria:
tus gimoteos,
tu falso arrepentimiento,
y el hundirse de la hoja
una vez tras otra en tu cuerpo.

Consciencia sexual 2/2

2008-12-03T23:16:00.011+01:00

(poesía visual inédita)

"Conócete. Acéptate. Supérate." San Agustín.

Consciencia sexual 1/2

2008-12-03T23:08:00.009+01:00

(poesía visual inédita)

"Conócete. Acéptate. Supérate." San Agustín.

Pólvora

2008-12-03T23:03:00.004+01:00

(poesía visual inédita)

Recuerdo cuando de niño

2008-12-03T22:47:00.009+01:00

(del poemario inédito "A quemarropa")

Recuerdo cuando de niño
me llamaba con su canto de sirena,
cuando de niño me gritaba
con su voz aflautada y chillona:
Ven, ven a mis brazos, niño,
muere en mi regazo metálico,
deja que te arrastre sin piedad
hasta el horizonte de la agonía.
La oía desde mi cama.
Cada noche, cada maldita noche.
Y cuando me asomaba a la ventana
ella me miraba con su único ojo
refulgente, y su dentadura mellada
parecía querer devorarme.
Rechinaba los dientes sedientos de mi sangre,
y luego, tal como venía se marchaba.
Pero yo sabía que volvería, como cada noche.
Me ocultaba bajo las sábanas,
cerraba los ojos y boca con fuerza,
me tapaba los oídos con las manos
y rezaba ¡Sí, vive Dios que rezaba!
En voz baja, para que no me oyera.
En voz baja, para que no se irritara.
Y lloraba de desesperación cuando
el canto de sirena me llamaba de nuevo:
Ven, niño mío, ven esta noche,
deja que te bese y te rompa los huesos,
deja que te mire y te hipnotice
antes de golpearte hasta la muerte.

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Crecí. Marché del que fuera
el triste hogar de mi infancia,
el lugar de mis noches en vela,
de las palizas y las continuas amenazas,
de aquel hogar sin madre, aunque sin nostalgia.
¡Cómo se ríe de nosotros el destino!
Deja que olvidemos el pasado,
que lo metamos en una bolsa de basura
y lo ocultemos bajo la cama
para que un día, sin aviso,
un suspiro avive la memoria
y rasguemos la bolsa para dejar salir la rabia.

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Volví a casa.
Mi padre dormía, borracho, como siempre,
la camiseta manchada y sudada,
ignorante de todo, como siempre,
borracho y sudado sobre la cama.
Le miré con ojos ausentes
y así más fuerte su cuchillo de caza,
me acerqué hasta oler su aliento nauseabundo
−¡Dios, cómo me repugnaba!−
y entonces mi mente sufrió un destello,
un fogonazo de luz y de calma,
y salí despacio al viejo porche,
mis ojos mirando sin mirar nada.

----------------

Noté su presencia y su llegada.
Con la noche, como cada noche.
Sin embargo ya no era un niño,
ya no iba a esconderme bajo las sábanas.
Su ojo de cíclope rompió la noche
cuando dobló el horizonte,
acercándose veloz, como siempre,
su ojo fulgente como brillo de guadaña.
Sonreí, por primera vez en mi memoria,
porque ya no debía temer por nada,
porque ya ni la muerte temía
pues nada me ataba a la vida.
Me desnudé, y la oí llegar como un trueno,
con su voz de sirena, chillona y aflautada:
Al fin has vuelto, niño mío,
deja que mate tu rabia con mi rabia,
deja que te reviente por dentro
y derrame tu sangre y tus entrañas.
Estuve tranquilo mientras se acercaba,
el trueno cada vez más fuerte, más cerca,
hasta que me hipnotizó con su mirada
justo antes de arrollarme bajo sus pies deformes, metálicos.

Lenguaje

2008-12-03T22:37:00.010+01:00

(poesía visual inédita)

Cambio de tercio

2008-11-23T23:00:00.016+01:00

En el momento en que decidí crear este blog tuve claro cual iba a ser su objetivo: funcionar como un dossier informativo.
Como los escaparates de las tiendas o las carpetas de los dibujantes. Una forma de decir Hey ¿quieres saber de mí o de mi obra? Pues aquí tienes mi blog.
Así pues, tuve claro que contendría sólamente información que considerase de relevancia para mostrar mi faceta de escritor a quien pudiera interesarle.
Sin embargo, dudé seriamente en mostrar retazos de mi trabajo, es decir, en publicar poemas sueltos, relatos, guiones, etc, que no hubiesen sido previamente publicados.
El motivo no era el temor al plagio (registro mi obra con regularidad) sino el poder participar en concursos literarios.
Cuando un autor no tiene todavía un nombre debe esforzarse en creárselo, y en gran medida, los premios literarios son un buen medio para lograrlo (aunque tampoco sean garantía de nada).
La idea era sencilla. ¿Quería ofrecer un poemario a un editor? Pues entonces me debía presentar a concursos de poesía con la esperanza de ganar alguno y crearme un currículo. ¿Que quería hacer lo propio con un libro de relatos? Pues lo mismo.
Lo que pasa es que para poder presentarse a esos concursos, los trabajos presentados no han de haber sido publicados (en muchos casos, ni siquiera en internet) y por ello, con el objetivo de no quemar ninguna nave, decidí no subir escritos a este blog.
Sin embargo, el tiempo escasea, las fuerzas se dispersan en mil proyectos y el necesario aunque débil ego y un nuevo enfoque cobran fuerza, así que a partir de ahora subiré algunos textos.
Me he autoconvencido (éste es el nuevo enfoque) de que ésta es también una buena forma de mostrar mi trabajo. ¿Que hay que quemar alguna nave? Pues esperemos que el resplandor del incendio sirva de faro.
En cualquier caso ¿que más da? Tampoco creo que vaya a perjudicarme demasiado (mas bien poco si me baso en la escasa cantidad de concursos en los que participo y en la fe que tengo en ellos) y es algo que me apetece hacer de vez en cuando.
Tampoco es que ahora vaya a actualizar el blog a diario, pero sí cuando sienta ese deseo.
Por ello, a partir de ahora, este blog sufrirá un cambio de tercio.
Espero no ser el único en disfrutar con ello.

Un saludo.